BIABSURDISME
VEU 1: Una vez escribí
un relato sobre un hombre que tras colocar cada uno de los libros en la hilera
correspondiente de su envidiable biblioteca, se percataba de que había una
grieta que se abría camino desde el techo hasta su conciencia. El hombre,
aturdido, decidía cerrar los ojos. Creo que perdí aquél relato,
quién sabe dónde, quizás se lo leí a alguien y voló con el viento, quizás se
fue con él, con aquel hombre ¿anónimo? que trataba de conservar su palacio inmaculado,
quizás sólo fue un sueño de aquellos que te despiertan con un sobresalto pero
luego simplemente te olvidas porque piensas…
VEU 2: La veritat és que fa molts anys que vaig
escriure aquell relat. Ara que hi penso, si el que un escriu, per un atzar
imprevisible, fos encarnat per alguna
vida anònima, o nascut del no res, què estaria pensant, ara, aquell home, al
veure que l’esquerda ha esfondrat la seva
llar i amb ella, tots els miralls encantats? Ploraré. Plauré. Ploraré. Plauré. Per a tu.
VEU 3: Pero no.
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